La Littérature au coeur

Douche écossaise

 Tu es derrière une fine, très  fine cloison.  J'entends l'eau couler, et j'imagine: la buée, la chaleur, les gouttes qui giclent et viennent brûler ta peau, le jet qui serpente... sur ton corps. Je t'imagine, toi, nu, qui n'est encore qu'un ami.
Un ami qui je le devine, laisse la porte qui nous sépare entrouverte.
Comme un crépitement, l'eau qui éclabousse le sol, comme un frôlement, ma jupe qui glisse le long de mes jambes.
Je ferme les yeux et voit comme si j'y étais: la caresse  de l'eau qui patiemment parcourt tes membres, court le long de ton dos, s'insinue dans chaque faille de ta peau...
Mon pull vole  à travers la pièce.
Je colle mon oreille au mur: j'entend le chant discontinu du jet d'eau, cassé par le choc de ton corps: il se rapproche, s'éloigne, se rapproche à nouveau de ton torse ou de ton visage. Je pense: ton visage noyé par l'eau  fumante, le mien noyé par ton extase brûlante.
Je ne suis plus que chair maintenant, et toi qui n'est qu'un ami sera bientôt mon amant.
Je traverse la chambre et croise un miroir, j'y vois le reflet de ta sensualité contre la mienne, ton sexe lisse et roide sur lequel ma main naviguera, portée par les eaux  troubles, à la fois glacées et ardentes d'une douche partagée.