La Littérature au coeur

André Breton, Clair de terre, coll. Poésie, éd. nrf Gallimard, Paris 2003.

Ce Clair de terre n’est pas seulement le deuxième recueil poétique d'André Breton (paru en 1923 dans la collection Littérature associée à la revue homonyme dirigée par l’auteur), mais l’anthologie de 1966 qui rassemble une sélection de poèmes de l’édition citée supra, accompagnés de ceux de Mont de piété, Le Revolver à cheveux blancs, L'Air de l'eau, et Au bateau-lavoir. On y retrouve des collages (Le Corset mystère), des poèmes (Mille et mille fois), de la prose (Cinq rêves), des textes issus de la technique de l’écriture automatique (Cartes sur les dunes) etc…
Et c’est là toute sa difficulté. En effet,  il faut bien avouer que certains textes sont on ne peut plus hermétiques. Le sens devant être trouvé au-delà des signifiants immédiats, ce n’est pas à la raison que s’adresse Breton, mais à la poésie –comme l’on dirait à l’ouïe ou à la vue. Pour qui se laisse bercer par la musicalité du texte et par les images inattendues qui en surviennent, Clair de Terre est une promenade délicieuse au-delà de notre grisaille quotidienne. Néanmoins, ce recueil est à lire et à relire, car il fait partie de ces œuvres intrigantes qui, face au lecteur, sont demandeuses : demandeuses de temps, d’investissement personnel. Il ne se donne pas, on ne le pénètre pas comme un roman de divertissement ; plusieurs lectures sont nécessaires pour l’apprivoiser –et jamais complètement.
C’est pourquoi je pense que Clair de terre ne peut être apprécié que par certains lecteurs, trop souvent hermétique pour qui n’aime pas le contact brutal de la lutte avec une œuvre.

                                                                          Les écrits s'en vont

Le satin des pages qu'on tourne dans les livres moule une femme si belle
Que lorsqu'on ne lit pas on contemple cette femme avec tristesse
Sans oser lui parler sans oser lui dire qu'elle est si belle
Que ce qu'on va savoir n'a pas de prix
Cette femme passe imperceptiblement dans un bruit de fleurs
Parfois elle se retourne dans les saisons imprimées
Et demande l'heure ou bien encore elle fait mine de regarder les bijoux bien en face
Comme les créatures réèlles ne font pas
Et le monde se meurt une rupture se produit dans les anneaux d'air
Un accroc à l'endroit du coeur
Les journaux du matin apportent des chanteuses dont la voix a la couleur du sable sur des rivages tendres et  dangereux
Et parfois ceux du soir livrent passage à de toutes jeunes filles qui mènent des bêtes enchaînées
Mais le plus beau c'est dans l'intervalle de certaines lettres
Où des mains plus blanches que la corne des étoiles à midi
Ravagent un nid d'hirondelles blanches
Pour qu'il pleuve toujours
Si bas si bas que les ailes ne s'en peuvent plus mêler
Des mains d'où l'on remonte à des bras si légers que la vapeur des près dans ses gracieux entrelacs au-dessus des étangs est leur imparfait miroir
Des bras qui ne s'articulent à rien d'autre qu'au danger exceptionnel d'un corps fait pour l'amour
Dont le ventre appelle les soupirs détachés des buissons pleins de voiles
Et qui n'a de terrestre que l'immense vérité glacée des traîneaux de regards sur l'étendue toute blanche
De ce que je ne reverrai plus
A cause d'un bandeau merveilleux
Qui est le mien dans le colin-maillard des blessures

                                                                       Les écrits s'en vont, Le Révolver à cheveux blancs, Clair de Terre, p. 121/122. 

                                                                                             Bonne lecture! 

 

A suivre du même auteur: L'Amour fou. Egalement sur mon blog, relativement à André Breton: la-litterature-est.mabull... (Commentaire du poème "Il allait être cinq heurs", dans le recueil cité ci-dessus)

 

 

 

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